Os olhos de Ágata

Caiu um cisco, foi muito rápido.

A planta que ficava na sala secou. 

Verdade! Ela secou. Morreu!

Não tem gato miando, nem cachorro latindo.

A lareira não tem lenha. A casa está fria.

No corredor ficaram alguns quadros abstratos que não entende ou não quer perceber aquele homem sozinho em uma ilha.

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No banheiro não tem mais espelho, nunca mais teve coragem de colocar outro, sempre acaba por se perguntar o porquê. Talvez não tenha vontade de se olhar.

A cozinha está servindo apenas de lar para muitas caixas de comida congelada. 

O fogão não aquece mais nada. 

A geladeira tem apenas gelo.

Durante as noites chuvosas, ouvem-se vozes, o ranger das portas entreabertas, são como choros que perduram por toda a noite. 

Não tem risada, não tem piada.

A água secou, o solo é infértil.

As paredes outrora irradiavam uma cor feliz, agora estão cobertas de mofo e teias, muitas teias de aranha.

O sol não brilha mais, se brilha, não se pode ver.

Não se ouve mais conversas felizes, não se ouve um diálogo sequer.

A mágoa, ela reina e grita nesse silêncio moribundo.

O perdão tem seus olhos vermelhos.

A raiva já explodiu e deu lugar a algum sentimento que talvez ainda não tenha explicação ou palavra. 

É tensão, não #¿$?%!¡. 

Reina, reina.

Isso tudo pode ser saudade daquela idade. 

Era tanta mais tanta felicidade.

A vida não tem imortalidade.

A morte uma hora vence a validade.

Os olhos de Ágata, em vida, jamais ele vai ver.

A luz de sua vida jamais vai aparecer.

Ele sempre se pergunta quais são as regras desse jogo, quem dita esse cenário.

Por onde anda os olhos de Ágata?

Qual a ideia que se tem em dar algo para alguém, quando na verdade por fim em algum momento tencionas retirar?

Em um piscar de olhos tudo leva embora.

É como se desse uma doce para uma criança e arrancassem com toda a brutalidade. 

O que se ganha com isso?

O que se tira disso? 

Ele nunca vai deixar de se perguntar, porque amor de verdade nunca vai se esvair.